Antigamente os filósofos praticavam o desapego, hoje não é bem assim. Li esta semana um texto bastante inspirado de Tom Hodgkinson, fundador da revista The Idler, em que, a propósito das manifs francesas destes dias, contrapunha o desprezo do presidente Macron pelos “fainéants” – os que não fazem a ponta – ao lifestyle de Sócrates (o grego), e Diógenes que “não faziam muito mais que conversar com as pessoas no mercado”. E não cobravam por isso.
Chegou a reentrada, aquela altura do ano em que desenhamos mentalmente uma data de intenções e corremos para voltar a entrar num lugar qualquer. Pode ser que não saibamos bem que lugar é esse, provavelmente não estará muito distante da zona de conforto de cada um, com sorte pode ser que lá cheguemos depois de um salto, plástico e majestoso, na escuridão.
Levei comigo para Paredes, no meio de latas de atum (com alecrim, não há necessidade de fazer figuras), um livrinho de Stefan Zweig (O Jogador de Xadrez) e as Novelas do Minho, de Camilo Castelo Branco. (S., que apesar de ter transitado para o 4º ano, continua a inventar, quer saber: “Novelas do Moinho?. Ah ha ha, quem é que anda a ver telenovelas num moinho?” Ninguém, amor, está tudo bem).
Ontem fomos ali almoçar à Sardenha e quando o Sol se pôs atrás da Serra levantámos arraiais. Às oito já estávamos em casa. Tirei várias fotografias e publiquei uma no Instagram, ciosa de partilhar com o mundo aquele bocadinho de paraíso. Recebi dezassete coraçõezinhos bandeirolas, amorosíssimos todos, e já pude dormir descansada.
Fernandinho gostava dos astros e Antoninho gostava de Monica e assim caímos no meio de um eclipse interseccionista todo modernito.
Não sei o que levaria para uma ilha para além dos meus amores, mas dos Açores volta-se sempre de alma lavada. Tanto azul, tanto verde, e a minha favorita: a pedra vulcânica, negra, granulosa, que tão intensamente e a seu gosto recorta o mar.
Cada fim é sempre um princípio e por isso voltamos na esperança que desta vez seja de vez.
Nunca é.
Morreu Jeanne Moreau. O mundo está mais triste, mais pobre e mais feio.
Ela que dizia que a vida era uma montanha sempre a subir. E ela lá em cima, claro.
Às vezes, a escuridão pode ser transparente.
É precisamente o que acontece na exposição Vinte e Três – Joalharia Contemporânea da Ibero América, que se pode visitar até dia 22 no salão nobre da Sociedade Nacional de Belas Artes.
Não deve ser por acaso que em algumas línguas “navio” é uma palavra feminina. Em italiano e em inglês – tão dados que eles são a baralhar os géneros – “navios” são gajas.
