É Mais Pombos (Meditação Urbana)

Diz o senhor meu pai que os pombos são a prova da inexistência de Deus, pois se Ele existisse,  não os teria feito pombos, mas perdizes. Em vez de cinzentos ratos voadores a cruzar os céus, teriamos várias repastos à espera de vez, esvoaçando sobre as nossas cabeças e os telhados das cidades até uma aterragem, gloriosa, nas nossas mesas.

Crentes, pios, agnósticos ou ateus, desde que não sejamos columbófilos, a verdade é que tendemos a concordar sobre a impertinência dos pombos. O pior não é que defequem corrosivamente sobre as nossas estátuas e demais monumentos. Há quem diga que essa decadência até nos fica bem. O pior é aquele seu espírito, metediço e voraz, que os leva a picarem, com a sua pose irritante e como se não houvesse amanhã, as migalhas do queque no prato da esplanada. Bem podemos agitar desesperadamente as folhas do jornal, não desistem. São aves caninas que não largam o osso.

E pior ainda: o seu talento singular para interromper os nossos momentos “Aha”. Ou Zen. Há uns dias, aproveitei um tempo morto ao princípio da tarde para um exercício de meditação em contexto urbano. Qual Siddartha, lá estava eu, debaixo da árvore, olhos fechados atrás dos óculos de sol. E lá fui eu. Fui mesmo. “Deslizei”, como dizem os gurus, para aquele elsewhere que não deixa de estar ali. E lá estava eu, dentro de mim, tão dentro que me esquecera de onde estava, quando -cucurrucu, cucurrucu- um casal de pombinhos a cortejar-se mutuamente. E lá vim eu. Tudo estragado e definitivamente o único “cucurrucu” que quero voltar a ouvir é o de Caetano. Paloma.

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