Perto

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Era uma vez um rond-point* Milanês.

E ali havia um bar que se enchia de gente uma vez por ano. O resto do tempo era um bar de bairro, onde paravam velhos distraídos, comerciais nervosos, mulheres que pintam o cabelo, crianças birrentas a puxar as calças dos pais.

Faziam-se apéritifs democráticos.

Mas quando enchia, enchia mesmo.

O mundo parava, aquele bar era o centro de tudo e o cosmos girava em festa. De dentro do carrocel, o mundo era ainda mais brilhante e fugidio, e por isso mesmo belo e inesquecível.

Arrastadas pelo movimento, as imagens tornavam-se estranhamente nítidas, como sombras coloridas. Pessoas, vozes, braços erguidos no ar, mãos nas cinturas, gargalhadas, perguntas, pedidos, línguas, idiomas, abraços, assobios, testas, beijos, olhos a brilhar. A ponta de um cigarro a respirar na escuridão. Fragolini em crowd surfing, por cima das cabeças arejadas.

O balcão é longo e elegante como um navio. Espelhos e lustres e superfícies cromadas. Há um Mickey Rourke nas nossas costas.

Não há grande diferença entre o interior e o exterior, excepto que lá fora está mais frio. Estamos todos muito próximos uns dos outros. Uns mais próximos que outros, mas todos muito próximos. Passam carros, passam vespas. Os amantes despedem-se da multidão.

Estamos todos muito juntos, despreocupados, felizes. Brindamos à vida e ao acaso, irmanados na pequena multidão.

Isto foi ontem, na Primavera passada. Nunca tive tantas saudades de Milão.

*rrronpuã

(a festa milanesa maluca aí em cima é da querida e talentosa Renata Bueno, ártxista brasileira e alentejana de coração)

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