Domingo

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Sobre as tábuas de madeira há pelo menos 17 sobremesas. Por cima da mesa, no jardim, uma vela de navio coa a luz. As luzes, as vozes, ouvem-se três quarteirões mais abaixo, na esquina da rua das lojas.

É preciso ser-se um bocadinho louco.

Almoço de domingo e tenho saudades do masagran do meu avô.  Do bule do chá, e o outro, mais pequeno, da água, das chávenas e dos pires amarelos, da trança que chegava embrulhada num papel com uma guita, cheia de pequeninas frutas cristalizadas.

Tenho saudades daquela confusão e fumarada, de vir com a cabeça cheia de discussões sobre palavras, pronúncias, diferenças, mistérios, como por exemplo porque é que jazz se diz dejése, ou porque é que os espanhóis usam o apelido da mãe, quando na realidade usam o do pai, só que o da mãe vem no fim, são tão patriarcais como nós, lamento. Saudades do cheiro do charuto, das manias das limpezas, do alinhamento metódico dos pratos na máquina da loiça, um exército de pratos, limpos e impecáveis mesmo antes de serem lavados, das tragédias das migalhas e da constatação das muitas coisas que existindo, não interessam a ninguém.

Saudades dos debates sobre o risotto e o arborio, a ontologia do caril, a maneira correcta de descascar uma laranja, o exacto ponto de cozedura das gambas, a justa intensidade do fogo, a pertinência dos temperos, a pontuação dos melões e outros piquinhos, a armação de uma lareira, a crepitação de um lareira, a orientação do azimute, a poda da nespereira, o filme que passou na dois, ou o tom da camisola que levei, um tanto ou quanto sui generis, convenhamos.

(o jardim au bord de l’eau é da Apolline Beaufort)

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