P

(Pirilampo)

Li que no Japão há uma festa inteira em honra dos pirilampos. Chama-se hotaru-matsuri e acontece no Verão, em vários pontos do país, em ilhas onde nunca fui e onde provavelmente nunca irei. Incrível como uma imagem tão distante, que nunca vi ao vivo, a não ser uma vez num filme belíssimo chamado Ama San – e isso, contando muito, não conta – pode exercer tamanha força. 

É simples: os pirilampos puxam-me daqui para fora. São uma jangadinha de luz e lá vou eu. A festa japonesa celebra a impermanência, a fragilidade e a beleza de cada instante, que assim como surge, desaparece. Um pirilampo.

Estas luzinhas voadoras, imaginadas, levam-me para bem longe daqui. Para o norte do norte do sul. Para Paredes, cuarago, onde fui tão feliz e sei que ainda mais feliz vou ser. 

Anda. Paredes é o meu umbigo do mundo. Podia ter nascido aqui, neste anfiteatro tão verde e tão belo, cavado na terra sem esforço e sem dor, imponente e aconchegante duma só vez. As árvores nas costas do palco, um batalhão de sentinelas, cabeças no firmamento. O rio povoado de unicórnios, até isso engulo agora. Fogo. Pirulito. Os foguetes e as luzes, as caudas dos cometas, milhares de lâmpadas acesas ensaiando camarins sem espelho, suspensos no meio da natureza. A comunhão e o puro desconhecimento. O contentamento. O alegre disparatamento. A música entrando desentranhando desestranhando. É bom de mais. Nunca precisámos tanto de tocar. Soltem os confettis e deixem a música passar. 

(Obrigada à querida, querida Magdalena Feikusová que leu um esboço deste texto e quis logo dar-lhe fogo, dar-lhe luz, e engoli-lo com tanta beleza!)

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