Chá das Cinco (Cerimónia)

Vestido preto, pele branca. Alto e pára o baile e todo o salão emudece preso naquela saia rodada, rodada, rodopiando como um pião metálico enrolado numa faixa de cetim.

O chão brilha, o tecto rompe fácil o firmamento, o lustre cambaleia como se estivesse pendurado num navio apanhado numa súbita tempestade.

Cecília senta-se no sofá e tenta manter as meninas quietas. Olha para a cristaleira cheia de chávenas lindas, inúteis, intocadas e pensa:

Do que estas pequenas precisam é de chá. 

Cecília desinteressa-se dos salões, regressa e compõe as pregas do vestido sobre os joelhos, endireita as costas numa linha muito recta, paralela ao bordo do grande janelão nas suas costas. Lá fora, a cidade transpira o calor da tarde entre trepadeiras, verdes de betão, galgando escadas rigorosas, geométricas.

Se cruzasse o Atlântico num paquete, e ao chegar a Lisboa a convidassem para um chá, Cecília ouviria certamente um conjunto de sons muito familiar. As chávenas pousando nos pires, os torrões de açúcar desaparecendo subtis nos pequenos lagos transparentes, as colheres girando ligeiras sem tocar no fundo, o líquido caindo num fio controladíssimo, pulcro, privilegiado, as folhinhas rendidas, como húmus, repousando na base do bule inglês.

A sua anfitriã, oferecendo-lhe mais um pedaço de trança, repetiria, onde estão as piquenas, para onde foram as piquenas, que maçãs tão piquenas, o que era rigorosamente a mesma coisa que ouvia em casa – tanto mar, tanto mar –  embora com um sotaque ligeiramente diferente.

(História que inventei a pensar como seria se a avó da @renatacpbueno, que fez esta beleza, e a minha avó B. se encontrassem para tomar um chá. Obrigada querida Re!)

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